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Los últimos días me ha dado por fumar como chacuaco. Algo está pasando en mi cabeza que me obliga a estar con el humo entre los dientes. Creo que no tuviera tanta importancia si no sintiera que el vicio me está causando pérdidas económicas considerables, o lo que es peor, el dinero que invierto en el gimnasio se va al caño cada vez que me da por fumar. Un amigo me dijo que había de dos sopas: o dejas de ir al pinche gimnasio de mierda o deja de fumar, cabrón. Qué sabia y evidente resolución, me dije a mi mismo. Así que tomé la determinación de no volver a ese mugroso condominio de fresas narcisistas y mamados. Espero que mi club de admiradoras (si es que existe tal) no me lo reproche.

También me ha dado la loca idea de pensarme enamorado (¿será eso posible?). A consecuencia de eso me dar por leer poemas de Benedetti, de escuchar canciones de Emmanuel, de escribir cartas que no tienen ningún sentido y menos un destinatario (es un malestar común entre los enfermos), por si fuera poco todo eso, de un tiempo a esta parte me da por andar escribiendo canciones, lo cual ya es grave. En resumidas cuentas estoy jodido.

Un amigo escritor me enseñó que el amor es el enculamiento directo de la materia pensante, la primera vez que me lo dijo pensé que era sólo un sentimiento de despecho, un pensamiento sin cola ni patas. Estoy seguro que si me lo vuelve a decir tendría que reconsiderarlo.

Fíjese usted, me da por creer que soy el protagonista de las historias de amor que se cuentan en esas perversiones que son los libros. Si cree usted que todo esto es normal o lógico, le diré que además de creerme el protagonista de tales historias cursis que yo tengo por maravillosas, siento que mi paranoia encaja perfectamente en una canción de Alejandro Sanz llamada mi soledad y yo. Cosas tan necias que tiene la vida.

Advertencia: si la causante de mi enfermedad lee este texto, haga el favor de tomarlo todo como una descabellada ficción.

Cualquier desliz, falta, exageración es, indudablemente, consecuencia de mi actual estado.

Posdata: Nunca lea las novelas de Amor Cortés. Punto.